PREMIER ALBUM

Il languissait sur le couvre-lit bleuté à carreaux,
la langue sortie, effeuillé par la chaleur,
dans le berceau qui était une terre seigneuriale,
le sillon pour la semence dans le creux du milieu.

Livrée à des ébats anonymes,
cette nudité qui se voudrait quotidienne,
ondulait, emportant l'air avec les doigts,
se dérobant à toute offrande ou possession.

Il était venu avec un premier cri de peur
devant les choses, ce hurlement d'animal blessé
portant le nom d'Adam en chute pour l'éternité,
convoquant le monde au lieu de sa naissance.

« PATRIE »

À minuit s'effectuait le passage de l'Équateur.
À ma question, ma mère pointait le doigt vers le haut
où se dirigeaient les ballons, captifs
d'aucune main, dans le sillage du clair de lune.

Je cherchais dans le ciel, qui me servait de plafond,
le ruban, le lien maintenant le monde
comme un cadeau d'anniversaire
parmi les faux pendentifs du ciel.

Avec le matin qui ouvrait au-dessus de nous
sa mantille et le toupet des vagues
montant jusqu'au pont et salissant ma chemise,
l'Équateur serait les couples tournoyant dans la salle

de bal avec leurs costumes de gala et la musique
qui me faisait glisser vers le sommeil.
Un rite de passage réservé aux adultes
s'alignant pour l'excursion en Outremer :

le transmontain qui rêve, se curant
les dents, d'être roi avec des châteaux au Nyassa
et le jeune homme qui va tout équipé à la guerre,
vivent, tandis que le haut-parleur diffuse

comme un râle : "L'Angola est à nous",
une démission totale jusqu'à la terre en vue.

© meet 1999